Черствее стал народ наш нынче...
Как тот покалеченный, что взвинчен
Болью, немощью, бедой своей,
Своих не замечаем мы цепей.
Доверчивы младенцы и милы,
Откуда ж в нас и мрак, и бес хулы?
Скрипач играет в переходах нам -
Но звуки улетают к небесам...
Жаль нам мелочь, и десятки жаль,-
Ведь широка у жизни магистраль...
Проходим мимо сирых и убогих,
Изображая судей строгих...