В серебряных кофейниках – зима
(бразильские плантаторы в печали),
мы выросли, отстроили дома,
попрятались и свет повыключали.
Жаль времени,
особенно на сон,
и пойлом-то
пока не обедняли,
имеется сервиз на сто персон,
но некому разбить.
Ну не фигня ли?!
О буднях в эту пятницу ни-ни,
закрыты все склады и мастерские.
И вот…
мне не хватает болтовни
моих молочных братьев.
Есть такие.
Мы – мальчики, игравшие в войну
и выжившие в музыке дворовой.
Мы любим покурить на всех одну,
а проигрыши –
сравнивать с коровой.
Мы набожны, но мы…
не верим в храм,
для нас не эти жесты характерны.
Нам бабушки носили по утрам
напиток из одной большой цистерны.
Мы вы’хлебали вместе весь объём,
какой –
уже никто не помнит толком.
Нас нет!..
но мы друг друга узнаём
по кашлю…
по походке…
по наколкам…
А полночь так и рвётся на куски,
как жёлтые обои съёмных спален.
Забыть?
Но забывать – не по-людски!..
хоть круг давно разорван и не спаян.
Бразилия отсюда далеко –
ну точно, блин, полгода баттерфляем.
Нам холодно…
мы греем молоко
и курево у сверстников стреляем.
(с)